(Tengo mono... me gustaría escribir todos los días... no puede volver a pasar tanto tiempo sin renovar)

Antes, cuando pasaba por una obra agachaba la cabeza e intentaba acelerar el paso lo más rápido posible. Siempre decían algo, unas veces grosero y otras no. Ahora, me llego a preguntar si mi aspecto es tan decadente como para no oír si quiera “que no me entere yo de que ese culito pasa hambre”, o las normas sociales en este sentido han cambiado.
En el fondo una tiene su “orgullo”, y estas cosas deprimen un poco...

Siempre recordaré que el piropo más bonito que me han dicho nunca fue el de aquel chico... que me dijo que tenía el pelo de oro.

Siempre termino comprando un mechero. No sé por qué demonios ando deambulando por los madriles con un paquete casi lleno de Chester pero sin nada con qué encenderlo; mucho que ofrecer y poco para tomar.
Al final, a estas horas, he tenido que meterme en el bar de Joaquín Luqui. Ha perdido todo su encanto; primero porque se echa de menos a aquella camarera de Vallekas –con “k”, que es más radical- que te contaba su vida amorosa con un hombre casado, 20 años mayor que ella y que le hacía “mucho de sufrí, niña”.
Por otra parte, el hueco vacío de señor con pelo a lo Einstein y un periódico abierto de par en par, sigue respetándose, como las cenizas de Amador en la barra del bar.

Sigo sin poder encenderme un pitillo, pero la abstracción me aparta el mono, o quizás sea la pereza de levantarme de esta mesa de mármol que me refresca los brazos.

Y ahora que me doy cuenta... ¿por qué le llamamos a veces “madriles”? Bueno, quizás sólo lo diga yo, al menos de manera asidua. Puede que sea porque para mí es muy grande; porque está lleno de cositas buenas. Sólo hace falta sentarse en un banco o en un bar y mirar a la gente. Su ritmo, a veces acompasado con la intermitencia de un semáforo con el muñequito en verde.

(Segunda parte en breve...)

Voy a ser mala, muy mala; no me va a importar nada más que YO. No se me va a poner nada ni nadie por delante. Seré materialista, avariciosa, despiadada, castigadora, frívola, cruenta, y todo lo que nunca he sido, pero sin rencores.
Préparate, voy a por ti, o a por ti, o a por ti,...

Después una piensa, y se da cuenta de semejante gilipollez. Pero no puedo dejarme los nudillos en una pared, porque sería mala imagen para el público. Cómo me fastidia tener que controlar los impulsos... Desde luego que pude evadirme y volver a flotar por encima del humo del escenario. Canciones que ya había olvidado y que me trajeron antiguos olores y antiguos sabores de salivas candentes, cuando el tiempo no importaba y la inconsciencia era fruto de los efluvios del alcohol.
Cierro los ojos y aún lo saboreo, supongo que alguna vez también se han acordado de mí. Esas cosas no se olvidan si uno no quiere.